Monocromático

Tudo é sobre algo que não foi. Sobre os sábados que já eram. Os livros largados. As mentiras contadas. Tudo é sobre algo que queríamos. Sobre escrever sem ter para quê. Andar pelas ruas com o vento forte tornando as bochechas rosadas e a tosse rouca que sai como o alívio de uma dor que é para nunca mais. Correr nas ruas iguais tropeçando nos próprios pés e bebendo a irrealidade, bonita irrealidade pintada nas cabeças baixas. Tu vês que a vida acontece em outro ponto que não faz linha reta com o teu. E tu rezas baixinho para os deuses desacreditados pelas pessoas monocromáticas. E no final, tudo é sobre ser leve sem deixar que a vida voe embora.